El poema más largo

Primates y oro

Lágrimas del sol

Dioses y adoración

¿y la razón?

¿y el proceso?

¿y los datos perdidos entre el humo del incienso?

El áureo valor

Sustento de toda la maldad

Papel que puede ser amigo o ser rival

Cuerpo físico del metal

Que es cuerpo astral

De una entidad

Antigua y mineral

Los «dioses» piden oro

Los siervos se lo dan

¿Para qué lo usarán?

Y siempre piden más

Procesadores, talvez

Medicamentos, quizás

¿Quién sabe si de alimento les servirá?

A la mejor viven tan largo por alguna cualidad

De lo que suda el sol

Sólo lo saben «ellos»

Y siempre quieren más

Huecos por todos lados

En el suelo

En sus esencias

Y en las de sus esclavos

El progreso del mundo

Depende del papel

Que puede ser amigo o ser rival

Cuerpo físico del metal

Que es cuerpo astral

De una entidad

Antigua y mineral

Anuncio publicitario

En tiempos antes del tiempo

En tiempos antes del tiempo

En tiempos antes del Ego

Una raza superior

Regía cada elemento

Y en vez de alcanzar sus metas

En base a tecnología

Modificaban su entorno

Con sus propias energías

No sé de dónde vinieron

Pocos saben dónde fueron

Conocemos que estuvieron

Pero desaparecieron

Muchas pistas nos dejaron

Pero nos las ocultaron

Las serpientes del sistema

Para que jamás crezcamos

Cuentan los viejos de Egipto

Que ya estaban las pirámides

Cuando sus dioses llegaron

Simplemente las tomaron

Lo mismo pasó en Perú

En Mexico se repite

Y de país en país

Los viejos lo mismo dicen

Cuando los dioses llegaron

Estaban allí los templos

Desde antes de que el hombre

Supiera contar el tiempo

Antes del Ego ser Ego

Habitantes de la nada

Es la historia de una tierra

Donde nadie respiraba

Es la fábula de un mundo

Donde todos eran muertos

Pero todos caminaban

Caminaban y reian

Y reian y lloraban

Y cantaban y bailaban

Pero nadie respiraba

Es el cuento de un planeta

Donde los muertos actuaban

Pero un día penetró

En ese mundo de nada

Un bebé nacido vivo

Anormal, sin esperanzas

Un bebé nacido vivo

Anormal, sin esperanzas

Pobre madre, dijo el pueblo

Que negra suerte la opaca

Tan solo un hijo ha parido

Y no vino para honrarla

Tan solo un hijo ha parido

Y no vino para honrarla

Mas la historia que hoy te cuento

A diferencia de otras

No está cargada de llanto

Ni está cargada de drama

No está cargada de llanto

Ni está cargada de drama

El niño creció entre muertos

Queriendo ser viva llama

Que despertara del sueño

A los seres de la nada

Que despertara del sueño

A los seres de la nada

Y así luchando y luchando

Por despegar sus pestañas

Y fracaso tras fracaso

Vio palidecer sus ganas

Y fracaso tras fracaso

Vio palidecer sus ganas

Y de adulto miró al cielo

Y se atrevió a abrir sus alas

Y alto voló y al regreso

Trajo sus plumas cargadas

Con la chispa de la vida

Que abrió las almas

De aquellos habitantes de la nada

Ese terror

Yo conozco ese terror, desde los 4 años. Tu dios es un abusador.

Ese maldito terror, intenso y que nos marcó, como vacas, a fuego, miseria y dolor.

Y cuando hablo de dolor, no es de uno cualquiera, es de uno de los que duelen, por fuera, por dentro y fuera lo que fuera cada noche te hace rezarle a quién sea:

Por favor que no amanezca, tanta mierda no puede ser real. Despiértenme cuando acabe.

Otro deja-vu, que bueno, es una buena señal. Tengo mis trucos.

Creo ser el mejor «surfista» de la línea espacio/tiempo y cada ola que genero cambia segmentos de un eje.

Y lo malo no pasa, ni pasa lo bueno.

Yo conozco ese terror. El lo sufrió más que yo. Me amaba tanto que se tragó su dolor y mi dolor, coño, quisiera haberlo olvidado, pero no.

Para no dejarme solo, sacrificó hasta su evolución fuera de la carne y conmigo se ha quedado desde la tormenta Federico hasta ahora, preparándome, guiándome, jamás se ha ido, por eso estoy vivo a pesar de todos los disparates cometidos.

Yo conozco ese terror.

Con ese mismo me atacan hoy.

Como te odio, recipiente hueco de oraciones futiles.

Al que llaman tu hijo no.

Porque nunca fue tu hijo.

Es AVATAR de UNIVERSOS, no genetista/esclavista.

Yo conozco ese terror.

Ella no lo va a vivir, no si estoy aquí.

Yo conozco ese terror, desde los 4 años. Tu dios es un abusador.

El valle de la realidad

En el valle de la realidad, donde todo es irreal,

vemos cosas que no estan ahí

y no vemos las que están.

Unos cantan, otros gimen,

muchos rien sin querer,

muchos lloran de impotencia

porque no hay mucho que hacer…

Aqui hay: Políticos, curas, locos, empresarios, rameras,

artístas, patrones y esclavos.

Viciosos, decentes, enfermos y sanos.

Civiles y guardias, tontos y avispados.

En el valle de la realidad que nosotros construimos,

la nostalgia y la felicidad van por el mismo camino.

Cada día el valle crece mas,

pués nosotros fabricamos

estructuras con un material

que real consideramos.

Y aqui hay: Ateos, creyentes, ciegos y videntes,

quien anda, quien duerme, quien no tiene mente.

Politicos, curas, locos, empresarios, rameras, artístas,

patrones y esclavos, viciosos, sin vicios, enfermos y sanos, civiles y guardias, tontos y avispados.

Viento y Mar

Soy de viento

Soy de mar

Luz de estrella y libertad

Persiguiendo sueños

Al ritmo de un vals

Bailando, bailando voy

Cazando dragones

Con flechas de cera

Aun en el camino estoy

Y las luces se apagan

Y en la oscuridad

A tientas busco la puerta

Arrastrando los pies

Para no tropezar

Con lo que se oculta en ella

Soy de viento

Soy de mar

Luz de estrella y libertad

Y queriendo encontrar

El glorioso final

De algún hermoso arcoíris

Correteando con hadas

Me verás al pasar

Entre los bosques del siempre jamás

Y la noche al llegar

Mi nombre cantará

Y la invitaré a pasar

Y el rocío se lleva

El calor de la tarde

Que se tuvo que marchar

Soy de viento

Soy de mar

Luz de estrella y libertad

Soy camino

Y caminar

Soy distancia

Y navegar

Antes de dormir

Tú siempre sientes lo mismo

Es el juego de la vida

El ser llora por la muerte

De los poderes del cuerpo

Las hostias vuelan como palomas

Y caen sobre el sucio suelo

Los gigantes ya no tocan

Sus campanas están rotas

El hombre de las garras es falso

El muerto ya no gruñe detrás de la pared

Los conejos se han quitado el disfraz

Y aun sin máscaras los amas

Su sangre se vuelve arena

Moja tu pelo con ella

La sangre de Cristo se está coagulando

Porque el hombre de las garras es falso Y el muerto ya no gruñe detrás de la pared.

Luces de Tormenta

Aún pueden venir a fin de mes

Esperemos que no

Pero, aún pueden

Hemos sido suertudos este año

Al igual que en anteriores

Nuestra tierra se ha saciado hasta devolver

Hay más muertos que verdades

Y mientras

Una escalera de caracol iluminada

que titila y parpadea a cuatro ritmos

Mareas de color en orden aleatorio

Celebrando dos niñas

Aliviando dos grandes

De futuros inciertos

De indomables temores

De soberbios domadores de miedos

Y tan anárquicos como estas líneas

Que devoran las comas y defloran los puntos

Ordenamos el caos

En su justa medida

En proporción a nuestros talentos

Educamos los demonios de adentro

Aún pueden venir a fin de mes

Esperemos que no

Pero, aún pueden.

11/9 que no es 9/11

A la mano derecha del día ya estaba yo en acción…5 AM de un día cualquiera.5 AM de un día cualquiera. 5 AM de un día cualquiera…

…Trabajo de oficina, cotizaciones, cubeta, cepillo, shampoo y lanillas, a las 600, lavando el carro.

Ser artista es hacer arte con todo lo que haya a la mano; por eso estoy digitando, por eso estoy compartiendo con ustedes mis gustazos, los que turban los conceptos de la real guardia moral, que hace ya tiempo que ha muerto, en sí estaba en agonía cuando a penas era un niño. Mis gustazos, los dolores de los que creen que vivir es Disneylandia y no vivir de verdad.

El martillo y la vida son tan parecidos…

Sin manual del usuario…

Y la moral, que ya estaba en agonía, cuando a penas era un niño, hablo del 79′, si, así de mucho ha pasado y en vez de marchitarme he retoñado y sin manual del usuario. Pa’ mí todo es experiencia, el martillo es mi cabeza, duro y dura y sin tendencias, solo los sentires de ella.

Los consejos, los escucho, no los oigo, los degusto, pero los tomo si quiero, total, esta vida es mía.

Este corte es recio…

Recuerdos…

Mis tantas fases, mías todas, y suyas y de todos.

Para romper la métrica, para que hable el Ser, el Ente, la Escencia.

Un escrito sin principio ni final, solo un escrito más.

¿o no?

El orgullo de fluir (cortito de Facebook)

Hace rato que no entro por acá, (Grupo MangoFish), soy un mal creador, un mal padre de grupos, no ombe’, en realidad he estado empleándome muy a fondo en el trabajo y en la familia. A todos nos llega el momento de emplearnos a fondo y si se está tardando salimos a buscarlo, porque tenemos que probarnos constantemente en la lucha del Yo contra el Yo. Siempre hay guerras que librar. La masacre de la zona de confort, el gusto por la contienda y el orgullo de fluir, de no frenar de no estancarse, o pa’ lante o pa’ tra, pero en el medio no.

El orgullo de fluir.